quarta-feira, 22 de março de 2017

me nomeiam morta sem pranto
sepultura sem epitáfio
uma cova no breu
buraco
me nomeiam aquilo que sempre
fui uma fossa
fácil de cavar
um vácuo
buraco negro que suga
entrópica
aquela que faz
escrever poemas
de ódio
em looping
você ainda me ama que eu sei
eu também.

segunda-feira, 27 de fevereiro de 2017

lluvia

hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor/
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra/
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la
mujer/
entra a la casa por la ventana y no por la puerta/
por una puerta se entra a muchos sitios/
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo/ pero no al mundo/
ni a una mujer/ni al alma/
es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así/
como hoy/que llueve mucho/
y me cuesta escribir la palabra amor/
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran/
y cuándo/y cómo/
pero el alma qué puede explicar/
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/
palabras que naufragan/
palabras que no saben que hay sol porque nacen y
mueren la misma noche en que amó/
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca
escribirá/
como el silencio que hay entre dos rosas/
o como yo/que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia/
a la lluvia/
a mi corazón desterrado



Juan Gelman

domingo, 12 de fevereiro de 2017

ainda tenho o guardanapo
um par de livros
meia dúzia de cartas
poemas em duo fotos
e alguns outros papeis
de boba cantando nunca mais que dois
versos da mesma música
o resto era nananá
ou fim do ato
corte pra cena do
perdi seu número
perdi parte do meu nome.

sábado, 11 de fevereiro de 2017

ESSE OLHAR QUE VARA O CRISÂNTEMO
(In: "Ciclópico olho", de Horácio Costa - Selo Demônio Negro, 2011)
esse olhar é meu.
Esse olhar que vara o amarelo
esse olhar é meu.
Esse olhar que de noite
perpassa
a noite
o amarelo
o crisântemo
o olhar mesmo
esse é meu olhar.
Vem embebido
do dono
mas é seu próprio
é sozinho.
Esse olhar não tem
dono ou base:
o Monte Ajusco
a Cordilheira do Atlas.
Esse olhar vara
por si:
a flor varada
depois dele
desfolha-se.

terça-feira, 7 de fevereiro de 2017

Não vamos ao enterro do amor
Não vamos
Não vamos ao velório, não há velas
não há horas, não há lágrimas possíveis
que me façam acreditar que tal falecimento seja possível
Não vamos sentar na poltrona mais confortável
em frente a um espelho que me faça gorda e mais inchada
que me faça ter vergonha de demonstrar minha tristeza
não vamos receber condolências de estranhos
familiares e parentes solitários que esperaram a vida inteira
por este momento
aquele segundo de vitória, eu reconheço, de eu vim, vi e venci, eu fui mais forte
que o amor
sempre tão débil e prepotente esse seu viver
não vamos, já disse, não vamos
não vamos receber abraços frios de pessoas frias
nem abraços quentes de pessoas quentes que deveriam estar em outro lugar
que gostariam de estar em outro lugar
me recuso a acreditar que deixaram de ir
para vir aqui
por que? por que se ele nunca te amou, se ele nunca
por que

não vamos
não vamos esperar as moscas chegarem
não vamos esperar mais flores
não vamos aumentar o ar condicionado aumentar o chumaço de algodão nas narinas aumentar o tule
não vamos ouvir a missa não vamos ouvir eu sinto muito
por sua perda
não queremos ouvir mais um pio
não vamos nos agachar nos rebaixar a isso tomar um punhado de pedras
e terra não vamos selar o selado
atire você a primeira pedra
não vamos chorar
pelo leite derramado
dar outros passos em direção ao caixão e dizer adeus
não nos despediremos
não
eu digo que não vamos
eu me recuso a dizer fim.

segunda-feira, 6 de fevereiro de 2017

"Resumindo, você sofre porque não é o diálogo o que busca, e sim um ouvinte passivo para seu monólogo. Você não sabe muito bem o que pensa e sente até exteriorizar. E ao fazer diante do outro, pela primeira vez, percebe que não está certo do que pensa, sente ou exterioriza. Está inseguro, indefeso, e se arrepende do dito, quase sempre, no segundo seguinte, mas já é tarde para regressar a palavra à boca. Prove conversar sozinho diante de um espelho, a olhar em seus olhos. O quanto você se conhece? Quando você deixar de encenar enquanto fala, e passar a se enxergar apenas como o emissor de seu enunciado, estará curioso o bastante para querer enxergar e conhecer o outro em todas as suas particularidades, e não como uma cópia de si mesmo. Quando o outro é verdadeiramente o outro, as suas possibilidades de respostas e reações são infinitas, e logo, além da frustração praticamente desaparecer por você não buscar mais ouvir aquilo que esperaria somente de você mesmo, o diálogo passa a fluir, como sede e água."

domingo, 5 de fevereiro de 2017

um trecho de fernanda, de ernesto sampaio

Para se viver no presente, e para que esse presente contenha alguns germes de futuro,
 é preciso esquecer.
 Não digo perder a memória, mas seleccioná-la, distanciá-la, acomodá-la à necessidade
 que todos temos de
 saborear o presente, de manter indemnes as possibilidades de novos começos. Mas
 quando a memória nos
 cai em cima como um dilúvio, quando o passado nos submerge e afoga, estamos perdidos.
 Sobrevivemos
 entre sombras, somos almas penadas, entregues ao desespero e à cólera. Vivemos no inferno,
 pois inferno é
 a ausência de quem amamos.
É disso que este livro trata. Disso e da passagem da saudade à solidão.

sábado, 4 de fevereiro de 2017

patuá

conheci um cara

um fica que o acusa
luvas e sapatilhas

no dia em que a conheci
vestígios de lágrimas, lenços
saudações & serpentinas

eu vestia branco e verde e ela
vermelho e cinza

até hoje(

dragões serpentes entrelaçados
quadros emoldurados
espada que voa

sinto que ainda não o conheço
nem isso

para tudo um começo e um
nem precisa pedir

mas vai além
valer-se de um símbolo
é pouca matéria
mais vale levar dentro um
mútuo
todas as cores se encontram num ponto perfeito depois do preto e)
infinito


Ellen Maria

quinta-feira, 2 de fevereiro de 2017

verdes azuis cinzas pratas
uma cor no céu
outra no mar
outra no chão
outra na unha
franze os olhos e vê
o nada que pode ser.

terça-feira, 10 de janeiro de 2017

Zygmunt Bauman (19 November 1925 – 9 January 2017)
"Tal como señaló Ralph Waldo Emerson, cuando uno patina so­bre hielo fino, la salvación es la velocidad. Cuando la calidad no nos da sostén, tendemos a buscar remedio en la cantidad. Si el “compromiso no tiene sentido” y las relaciones ya no son confia­bles y difícilmente duren, nos inclinamos a cambiar la pareja por las redes. Sin embargo, una vez que alguien lo ha hecho, sentar ca­beza se vuelve aún más difícil (y desalentador) que antes —ya que ahora carece de las habilidades que podrían hacer que la cosa fun­cionara-. Seguir en movimiento, antes un privilegio y un logro, se convierte ahora en obligación. Mantener la velocidad, antes una aventura gozosa, se convierte en un deber agotador. Y sobre todo, la fea incertidumbre y la insoportable confusión que supuestamente la velocidad ahuyentaría, aún siguen allí."

segunda-feira, 15 de agosto de 2016

encher o pensamento de calma
e desarmá-lo

domingo, 14 de agosto de 2016

...

não abre não abre não abre
certifica inclusive
que a chave está bem posicionada
dada as voltas
olha pela fresta
debaixo da porta
luz sombra caverna
não sabe
se se protege ou a quem protege
se se esconde ou a quem esconde
já não é medo
não abre não abre
gato mia miau
não sei quem é
não sei mais
quem eu sou

tira a chave
não abre não abre
dada as voltas
tira a chave e olha
pelo buraco da fechadura
gato mia
miau
desfaz uma das voltas
miau
olha mais
bisbilhota
coloca o dedo na fechadura
sente o gelado do metal velho
gato mia não mia miau
esse gato não mia nem quer que
não desfaço a outra volta

bota a chave
não pergunta
nem fazdesfaz a volta
abandona a porta
até outra hora não
volto ao meu quarto
de Schrodinger.

sábado, 13 de agosto de 2016

atemporal

um milésimo de cada segundo
às vezes dois
o último ar aspirado
antes da primeira palavra pronunciada
de todo poema

é pra ninguém
alguém

faz tempo.

sexta-feira, 12 de agosto de 2016

Fim de luta

como não me oponho
desde a lona vejo
sua reverência.

Ellen Maria


quinta-feira, 11 de agosto de 2016

hum/or/amor

aquilo que
temos
de mais nosso
não é
nosso
se sustentará

como deus
o elo que pendura
a mágica que perdura
torto
todo e qualquer
quadro
sem moldura.

Ellen Maria

quarta-feira, 10 de agosto de 2016

Ella

"[...]
Entre nós e as personagens que inventamos, que nossa fantasia lânguida consegue apesar de tudo inventar, nasce uma relação peculiar, terna e quase maternal, uma relação quente e umedecida de lágrimas, de uma intimidade carnal e sufocante. Temos raízes profundas e dolorosas em cada ser e em cada coisa do mundo, do mundo que se tornou repleto de ecos, de soluços e de sombras, ao qual somos ligados por uma devota e apaixonada piedade. Nosso risco então é naufragar num escuro lago de águas mortas e estagnadas, arrastando conosco as criaturas do nosso pensamento, deixando-as perecer conosco no abismo tépido e escuro, entre ratos mortos e flores apodrecidas. Diante das coisas que escrevemos, há um perigo na dor, assim como há um perigo na felicidade. Porque a beleza poética é uma mistura de crueldade, de soberba, de ironia, de ternura carnal, de fantasia e de memória, de clareza e de obscuridade e, se não conseguirmos obter todo esse conjunto, nosso resultado será pobre, precário, escassamente vital. 
E vejam bem, não é que se possa esperar da escrita um consolo para a tristeza. [...]"

Natalia Ginzburg

terça-feira, 9 de agosto de 2016

La materia de este mundo

"Mientras cepillo frente al espejo el pelo
sedoso de nuestra hija
veo los destellos grises del mío,
la sirvienta canosa detrás de ella. Por qué será
que justo cuando empezamos a irnos
ellas empiezan a llegar, que el pliegue en mi cuello
se hace más visible cuando los bellos huesos de sus
caderas se afilan? Cuando mi piel muestra
sus cicatrices secas, ella se abre como una flor
húmeda y precisa en la punta de un cactus;
cuando mis últimas oportunidades de concebir un hijo
se sueltan de mi cuerpo, entre ellas las fallidas,
su pequeña cartera llena de huevos, redondos y
firmes como emas, está a punto de
desabrocharse como un chasquido. A la hora de dormir,
cepillo su pelo enredado y fragante. Es una vieja
historia - la más vieja del mundo -
la historia de la sustitución."

Sharon Olds

segunda-feira, 8 de agosto de 2016

La primera

"La primera pesadilla lejos de tu casa y de tu familia, tu primera noche en la academia, todo eso ha existido siempre: el sueño es que te despiertas de un sueño  profundo, te despiertas de repente sudando y aterrorizado y te sientes abrumado por la sensación imprevista de que a tu lado hay una destilación de mal absoluto en esta residencia desconocida y a oscuras, esa esencia y centro de mal está aquí mismo, en esta habitación, ahora mismo".

David Foster Wallace - La broma infinita

domingo, 7 de agosto de 2016

Desjejum

e foi então no café
da manhã
a notícia do dia que diz que nada
permaneceria intacto
uns gaguejos me disseram como quem não quer
um breve adeus e sem desculpas
tomaram um copo d'água
misturado com açúcar
o sal das lágrimas
manteiga derretida
nem mexeu no pão
e a mão afasta o queijo como quem diz
acabou
a festa anunciada fica
para daqui uns anos, tá?
como quem fecha
a porta pra sempre

o nosso amor, uma porta
anti-fogo
mas que não adianta
forçar a barra

quanto aos ovos cozidos no prato
no centro da mesa
estes sim fincaram aí.


Ellen Maria

sábado, 6 de agosto de 2016

Destiempos

"Recuerdo tus ojos,
esa furia rápida
con que aquellos
canarios imposibles
devoraron mis manos.

No tuve cómo retenerte.
En vano muñones
y tendones trataban
de asir tu presencia
a la materia sin tiempo,

a ese espacio este
en que devoras
el dorso de mi tacto
y en los poemas
siempre partes".

Manuel Colina

sexta-feira, 5 de agosto de 2016

season #

são dois controles
um em cada casa
e uma sorte de zapping
espaço e tempo
os fazem parar
no mesmo canal.
assistimos ao mesmo fim de série
mas ouvi falar
em outra temporada.

Ellen Maria

quinta-feira, 4 de agosto de 2016

sob o sol


no outro dia,
abandonou a casa e voou sobre o mar
sem mais derramar
mar.

Ellen Maria

quarta-feira, 3 de agosto de 2016

Obvious child

Recitar um poema como uma prece para qual não se espera resposta.
"Existe algo que não ama o muro. Que envia ondas geladas sob ele, que esparrama os pedregulhos ao sol. Avisei meu vizinho além monte. Um dia nos encontraremos para caminhar e para erguer o muro entre nós de novo. Antes de erguer o muro, eu me perguntarei se eu estou me fechando, ou fechando o outro e a quem eu poderia ofender. Existe algo que não ama o muro e quer derrubá-lo."

(Wish I was here - dir. Zach Braff, 2014).

terça-feira, 2 de agosto de 2016

meu corpo
minha jaula
de vidro trincada
sem nenhuma
fera dentro.


Ellen Maria

segunda-feira, 1 de agosto de 2016

Sem atalho

"Assusto o silêncio que me é imposto
... posto após posto posto em holocausto...
de custos e medo existo assim composto
como um suposto rosto em riste e exausto

de vagar p'las ruas como se mendigo,
de contar as luas, os sóis ao relento...
eu quero é amor, este lindo abrigo,
esta linda casa; humano sentimento...

... ajusto a tristeza num riso vasto
gasto o amor em cada flor que degusto (...)
arbusto firme sou pássaro casto
no nefasto sol padrasto e injusto...

S'a moda muda, conservo o conteúdo,
me desligo num sono profundo
enquanto renasço anjo, anjo miúdo
indo e vindo no lindo findo mundo..."

Octaviano Joba

domingo, 31 de julho de 2016

Expansão da Arte

"A arte incorpora algo como liberdade no seio da não-liberdade. O fato de, por sua própria existência, desviar-se do caminho da dominação a coloca como parceira de uma promessa de felicidade, que ela, de certa maneira, expressa em meio ao desespero. mesmo nas peças de Beckett, a cortina se levanta como num cenário de Natal."

Adorno

sábado, 30 de julho de 2016

insídia

não é o tempo inimigo
senão minado
de esperança míngua
a emoção sentida
o tempo não retorna
tudo é entropia
já dizia


Ellen Maria

sexta-feira, 29 de julho de 2016

Só acho que

agora em si
o ciclo fecha
tamanha redundância
amor que não se move
não move.


Ellen Maria

quinta-feira, 28 de julho de 2016

já digo

quem acredita
que vivo à moda
da lua
confia que não vou
nem fico
não sou minha
nem só sua
se muito eu fujo
se pouco eu grito
depois descanso
no sétimo dia
minto
e durmo nua
você de abrigo

Ellen Maria

quarta-feira, 27 de julho de 2016

sobre pedra

comerá as cinzas
para que nada sobre
e morrerá engasgado
com a própria saliva.


Ellen Maria

terça-feira, 26 de julho de 2016

status de relacionamento:
uma flecha invisível cai duas vezes na mesma ferida
e cicatriza milagrosamente o tendão de aquiles.


ellen maria

segunda-feira, 25 de julho de 2016

era

não há pé direito mais alto
joia barroca tão rara
que o céu da sua boca
impossível
por mais trabalho que eu faça
filigrana
aprenda a forjar
já não há cúpula
ou língua neste mundo
que nos faça feixe
somos descontínuos
sem altar,
um salmão
para uma pessoa
embalado pra viagem.
subo as escadas e caibo
em meu apartamento
o efeito volta e desaparece
várias vezes só
no mês de julho.

Ellen Maria

domingo, 24 de julho de 2016

"não é tão simples"

serão só manhãs
depois que a porta fecha
um dia espreguiça comum como outros
os olhos sabem e se despedem
uma boca cheia de dentes diz: ___________
ao redor células da pele envelhecem são
mais flácidas agora
também já não têm tanta sede
antes
pareciam viver para sempre
como há algumas horas
você parecia querer ficar


Ellen Maria

sábado, 23 de julho de 2016

Não tenho a antiga ternura

"Não tenho a antiga ternura pelo meu corpo
mas o tolero como um animal de carga
que é útil apesar de exigir muitos cuidados
e traz dor e alegria e dor e alegria
às vezes fica imóvel de tanto prazer
e às vezes serve de abrigo ao sono

conheço os seus corredores inuosos
sei por qual deles chega o cansaço
e quais tendões o riso estica
e lembro do gosto único de lágrimas
tão parecido com o de sangue

os meus pensamentos-- um bando de pássaros assustados
eles alimentam-se do campo do meu corpo
não tenho para ele a antiga ternura
mas sinto mais forte do que antes
que não alcanço nada além das minhas mãos esticadas
e nada acima daquilo ao qual me levantam as pontas dos meus pés

Halina Poswiatowska, trad: Magdalena Nowinsk

sexta-feira, 22 de julho de 2016

caçando gambuzinos

rasgam a roupa da palavra
com a desculpa de que 
é verão
é preciso mostrar-se nu
a propaganda na tv custa trinta segundos
de vida

rasgam a roupa do inverno também
é seda chinesa
os poetas choram e depois publicam 
seus versos
você também viu

como sou criativo
como sou um verdadeiro gênio incompreendido
como a solidão atravessa as estações

faz tempo em que nada parece prestar
para outra coisa
além de festa e fim de.

Ellen Maria

quinta-feira, 21 de julho de 2016

Cinco canções lunares

"Sobre os cotovelos a água olha o dia sobre

os cotovelos. Batem as folhas da luz
um pouco abaixo do silêncio. Quero saber
o nome de quem morre: o vestido de ar
ardendo, os pés em movimento no meio
do meu coração. O nome:
madeira que arqueja, seca desde o fundo
do seu tempo vegetal coarctado.
E, ao abrir-se toalha viva, o
nome: a beleza a voltar-se para trás, com seus
pulmões de algodão queimando.
Uma serpente de ouro abraça os quadris
negros e molhados. E a água que se debruça
olha a loucura com seu nome: indecifrável, cego."

Herberto Helder

quarta-feira, 20 de julho de 2016

Cântico XV

"Não queiras ser.
Não ambiciones.
Não marques limites ao teu caminho.
A eternidade é muito longa.
E dentro dela tu te moves, eterno.
Sê o que vem e o que vai.
Sem forma.
Sem termo.
Como uma grande luz difusa.
Filha de nenhum sol."

Cecília Meireles

terça-feira, 19 de julho de 2016


"Abusam da palavra -sonho- em relação à minha pintura". 

René Magritte

segunda-feira, 18 de julho de 2016


"O habitante da língua não tem domicílio fixo".

Maria´José Mondzain, Homo Spectator.

domingo, 17 de julho de 2016

impiedade

amanhece
me visto outra vez
com os segredos que nenhuma luz revela
olho algum tampouco confessa
o que refletiu
sob o sol, nada de novo
a mesma tela branca sobre a boca
cala as descobertas da noite
somente o espelho
julgador
em frente à cama
me encara no tempo seguinte
só ele sabe quantos desvelos
e a qualidade do sono
só ele me fala
sobre o que nunca quis
ter vivido
e me afirma escancarado
o que eu sempre soube.

Ellen Maria

sábado, 16 de julho de 2016

Mudança de idade

"para explicar
os excesso do meu irmão
a minha mãe dizia:
está na mdança de idade.
na altura,
eu não tinha idade nenhuma
e o tempo era todo meu.
Despontavam borbulhas
no rosto do meu irmão,
eu morria de inveja
enquanto me perguntava:
em que idade a idade muda?
Que vida,
escondida de mim, vivia ele?
Em que adiantava estação
o tempo lhe vinha comer à mão?
Na espera de recompensa,
eu à lua pedia uma outra idade.
Respondiam-me batuques
mas vinham de longe,
de onde já não chega o luar.
Antes de dormirmos
a mãe vinha esticar os lençóis
que era um modo
de beijar o nosso sono.
Meu anjo, não durmas triste, pedia.
E eu não sabia
se era comigo que ela falava.
a tristeza, dizia,
é uma doença envergonhada.
Não aprendas a gostar dessa doença.
As suas palavras
soavam mais longe
que os tambores noturnos.
O que invejas, falava a mãe, não é a idade.
É a vida
para além do sonho.
Idades mudaram-me,
calaram-se tambores,
na lua se anichou a materna voz.
E eu já nada reclamo.
Agora sei:
apenas o amor nos rouba o tempo.
E ainda hoje
estico os lençóis
antes de adormecer. "

Mia Couto.

sexta-feira, 15 de julho de 2016

fuck

"pienso: si yo hubiera
tenido hijos
en qué idioma les hubiera
hablado?
cuál habría reprimido?"

Sylvia Molloy. Vivir entre lenguas.

quinta-feira, 14 de julho de 2016

viro a casaca

de fora eu vejo melhor
de dentro
com os ouvidos tapados
não pesco nem mosca
passo a língua nos dentes
de boca fechada
também não entra
mais nada nessa casa vazia
cheia de lembranças mortas
eu mudo e as embaralho todas
um novo casamento
com a memória
ainda tenho as janelas abertas
tanta brisa
boa pra secar roupa
já joguei tanta coisa
mas ainda faltam
umas poucas linhas
e eu não vejo a hora


Ellen Maria

quarta-feira, 13 de julho de 2016

No,
no podés dormir así
boca abajo
sin almohada
hace mal
tu cuello sufre
la espalda grita
sentís
estos nudos son gritos
enclaustrados
dice mi masajista
y yo en su camilla
escucho/ no
los escucho
pensando en decirle
seguí seguí
pero no digo
yo también grito mudo
y me acurruco
a veces.


Ellen Maria

terça-feira, 12 de julho de 2016

prosa mínima poesia

fazer trinta e absorver
a consciência como informação
de que coisas belas
pessoas que emocionam
e experiência estética
são raras e
pela mesma razão
devem ser furiosamente
conservadas

Ellen Maria

segunda-feira, 11 de julho de 2016

"Juntar a grandeza ou os esplendores de uma ideia no cerco burilado de uma boa combinação de letras; conseguir, não escrever como os papagaios falam, mas falar como as águias calam; ter luz e cor em uma engrenagem aprisionar o segredo da música na armadilha de prata da retórica, fazer rosas artificiais que cheiram a primavera, eis o mistério."

Rubén Darío

domingo, 10 de julho de 2016

quem casa quer casa

firmar contrato novo
tem algo de gosto velho
na garganta as cordas vibram
o mesmo nome
assina
tente daqui a trinta meses
outro anúncio dizer.

Ellen Maria

sábado, 9 de julho de 2016

o terror

"até cada objecto se encher de luz e ser apanhado
por todos os lados habéis, e ser ímpar,
ser escolhido,
e lampejando do ar à volta,
na ordem do mundo aquela fracção real dos dedos juntos
como para escrever cada palavra:
pegar ao alto numa coisa em estado de milagre: seja:
um copo de água,
tudo pronto para que a luz estremeça:
o terror da beleza, isso, o terror da beleza delicadíssima
tão súbito e implacável na vida administrativa."

Herberto Helder in Servidões

sexta-feira, 8 de julho de 2016

[...]

"[...]
As crianças que há no mundo, vindas de lunações de objectos
potentes, fechados,
pulsando,
suspensas pela alumiação que as toma braço a braço;
que têm a despontar nas costas
um astro de basalto do seu tamanho.
Refulgem pela boca, ouvem vozes.
Devoram um alimento ardente.
Dormem.
Só é preciso pensá-las, vê-las, pô-las
à mesa com as mãos sobre a toalha, entre facas,
louça, carne
tóxica. Ousoprá-las para que divaguem numa força de ar.
Transmutavam-se.
Que transparência no sono, que ciência.
Alguém as encontrou, não falam, queimam-nas
o combustível astral, a nutrição
violenta. A sua arte monstruosa
é a atenção nos dedos:
separar pelas fendas os planetas,
torso mais torso, membros altos, o cérebro selados de todos
os mortos. Mostram
isso: que a arte que dá a vida
mata.
Ininterruptas. Assombrosas. Contempladas.
[...]".

Herberto Helder

quinta-feira, 7 de julho de 2016


"És uma faca cravada na minha vida secreta".
Herberto Helder