Psycho Killer

"Ese mosquito que maté
- y que vos bautizaste Psycho Killer,
por la acritud de su aguijón y la temeridad
con que logró eludir las palmas de la muerte
en la hora lenta en que la noche se recorta
inmóvil en su cima
antes de despeñarse con callada furia
contra la madrugada
y nos sopló al oído el cuerno del insomnio
hasta dejar, al fin,
sobre el revoque blanco de ese cuarto prestado
una gota escarlata - era el vehículo para un pacto de sangre

          que prometía que
- a pesar del nomadismo,
el pánico a deshoras,
la alergia desgranada entre las sábanas,
los ciclos del deseo,
la división social del trabajo doméstico,
los breves ramalazos
de la felicidad- habría para nosotros,
en la deriva del amor, un techo,
unos tabiques:
       límites precisos

donde apilar en sucesión los días."

**

Esse mosquito que matei
- e que você batizou de Psycho Killer,
pela acritude de seu ferrão e a temeridade
com a que conseguiu esquivar das palmas da morte
na hora lenta em que a noite se recorta
imóvel em seu cume
antes de despencar-se com calada fúria
contra a madrugada
e nos soprou ao ouvido a trombeta da insônia
até deixar, enfim,
sobre o reboco branco deste quarto precário
uma gota escarlate- era o veículo
para um pacto de sangre

          que prometia que
-apesar do nomadismo,
o pânico a desora,
a alergia debulhada entre os lençóis,
os ciclos do desejo,
a divisão social do trabalho doméstico,
os breves surtos
de felicidade- haveria para nós,
na deriva do amor, um teto,
uns tapumes:
            limites precisos

onde empilhar, em sucessão, os dias."


Ezequiel Zaidenwerg
Tradução: Ellen Maria

Aún es temprano

miro al cielo buscando algo
me escapa el nombre de aquello que sobra del cigarro
sea lo que sea
                                  lo tiro lejos
estoy en tierra nueva de cincuenta estrellas
hace frío pero no tiemblo
y no conozco a nadie más que veinticuatro horas
un rostro
                sin embargo
                                       en el humo que soplo se vuelve
con cierta familiaridad
que siento tener en situaciones de tímida desesperación
blando (alguna vez te pasó eso?)
y cuando me veo incapaz de seguir
lo miro
y aún es temprano
falta más música
                el baile
                               unos sorbos
               canciones en guitarras
el cuerpo aguanta mucho sin filtro
hasta que la noche sea solo de los gatos
lo miro sin excusa
(te tuve ahí por unos segundos en pause)
y de súbito, vino:
               pucho,
                                colilla
(cómo será que se dice en tu otra lengua?)
y ya es hora
           de regresar
                 al punto de partida.

(entre herejías & piqueniques)

Ellen Maria

A la pintura abstracta

"Estaba aprendiendo de ti cómo desarrollar
Cierto tipo de entusiasmo hacia los no-objetos,
Y entonces te fuiste.
Me reí de ti y contigo.
Los pintores se deshicieron por ti y se fliparon
Y cegaron en montones de rojo y azul. Ahora cualquiera que intenta apresarte
Encuentra otra cosa.
Prometiste que había un significado dentro del significado
Que excedía el significado o que incluso traería uno nuevo
Que todo el mundo vería.
Eso no sucedió. Pero está el anhelo
Creado en aquellos que dejas atrás
Cuya impresión permanece en los lienzos
En lienzo tras lienzo tras lienzo
Gracias por enseñarmelos.
Los que te crearon han enevejecido. La mayoría ha muerto.
Tú sobrevives, perduras como algo fuera
De nuestro tiempo, al que le dices
"La belleza es abstracta, belleza abstracta. Esto es lo que
Los cuadros sabemos y que puede que tú nunca sepas." Te coleccionamos.
Puede que no sepamos qué estamos viendo al verte-
Pero hay algo-
En tu despliegue rojo y verde. Un practicante dice
"Odio esos colores!" Usa blanco y azul.
Pero no es la bandera de Grecia lo que surge, sino tú."

Kenneth Koch

Los dinosaurios

"Esperando que la aspirina empiece a trabajar,
que acomode los cuartos, que revuelva el café
y que traiga a mi madre, fresca
a esta tarde de agosto
hojeo revistas estúpidas, escucho discos viejos
me pregunto en qué momento
los dinosaurios sintieron
que algo andaba mal."

**

Esperando que a aspirina comece a trabalhar,
que arrume os quartos, que faça o café
e que traga minha mãe, ainda fresca
a esta tarde de agosto
folheio revistas estúpidas, escuto velhos discos
me pergunto em que momento
os dinossauros sentiram
que algo não cheirava bem.


Fabián Casas
Tradução: Ellen Maria

Eu sou o cara que você ama odiar

"eu sou o cara
que você ama odiar
morando numa das favelas
da cidade fantasma
trenchtown
back o'wall
sem roupas
para esconder minha nudez
sujeiras e mosquitos cheirando
mordendo 400 anos de carne negra
marcada por açoite e vara
eu sou o cara
trancado a cadeado
nos seus pesadelos
de medusas e górgones
crenças religiosas insustentáveis
que perfuram a lateral
do seu jesus no céu
seu vinagre virou sangue
sua água virou lodo
crucifixo
estrangulando a sua vida
de posturar neocoloniais
é, eu sou o cara
que saiu da
fumaça da ganja
te sufocando ao limite
sem te matar
meus olhos
vendo um deus negro
pondo em dúvida
o que você pensa
desse seu ser espiritual escondido
sombras negras
lançando imagens claras
de uma existência
afogada em
falsas realidades
o negro era belo
até o dia que andei
com meus pés descalços
por essas suas ruas de asfalto
calor sádico

você teria me aceitado
se me reconhecesse pela
time
ou vogue
se você experimentasse
a vida
além dos
portões da classe média
eu sou o cara
que você ama odiar
olha
eu sou agora
o seu novo vizinho de porta."

Mutabaruka.
Tradução: Thadeu C. Santos

Elegia

"Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan."

Carlos Drummond de Andrade, 1938.

Aceitarás o amor como eu o encaro?

"Aceitarás o amor como eu o encaro?...
... Azul bem leve, um nimbo, suavemente
Guarda-te a imagem, como um anteparo
Contra estes móveis de banal presente.

Tudo o que há de melhor e de mais raro
Vive em teu corpo nu de adolescente,
A perna assim jogada e o braço, o claro
Olhar preso no meu, perdidamente.

Não exijas mais nada. Não desejo
Também mais nada, só te olhar, enquanto
A realidade é simples, e isto apenas.

Que grandeza... a evasão total do pejo
Que nasce das imperfeições. O encanto
Que nasce das adorações serenas."

Mário de Andrade

Hoy cumplís otra vez cincuenta y cuatro, como hace siete años

"En un rincón de mi cuarto tengo un altar
con piedras de cuarzo rosa, una vela azul
la frase escrita sobre un fondo de acuarelas
y esa foto que te saqué en un jardín florido de Salta.
Estás ahí, en el lugar de la protección
donde todo se filtra de una memoria imperfecta.
Ayer al mediodía almorzamos con papá.
Agus se acordó de la canción que hacían a dúo;
yo me acordé de la que vos cantabas, y la canté
entre los gritos de tus nietos que correteaban por la cocina.
Afuera llovía, adentro también, un poco por las goteras
otro tanto por los ojos. Hicimos sonar las copas con vino.
Alguien puso la filmación de tu último cumpleaños
en el que vos elegiste homenajearnos a nosotros.
Fue necesario verlos juntos de nuevo. Verte
sonriente, agradecida, luminosa, enamorada.
Cumplías cincuenta y cuatro y te estabas yendo.
Yo no sé qué queda en el lugar de lo ausente
pero hay algo atávico en la palabra madre
que marca el cuerpo y marca la memoria
en dorado y para siempre. Por favor, creeme
porque acaba de salir el sol."

María Folatelli

Carta-Resenha

"Aracaju, 8/11/2015.

Minha cara Ellen Maria,

Acabo de ler, neste domingo ensolarado de Aracaju, o seu 'Chacharitas & gambuzinos' e, de fato, me 'foi leve a sua leitura', como desejara você no autógrafo que foi dado no dia 29/10 lá naquele bar na cabeça da av. Paulista que o Eduardo Lacerda converte em animado escritório da Patuá.

Minha prezada, é tão bom quando a gente encontra poesia num livro de poemas. Não me estranhe a afirmação com cara de óbvia. É que as coisas nem sempre têm sido como manda a obviedade: há muitos poemas, e livros de, que se apartam enormemente da poesia - e não me tome também por afetado, elitista ou coisa que o valha.

Diferentemente de quem escreve 'poemas sem poesia' - uns meros pastiches de fenos verbais -, você tem prumo. Senta muito bem à beira deste penhasco. Tem sal, pimenta, olho de lince, grude bom. Maneja o verbo, as emoções, os sentimentos e, gera, como me disse a mim quando era eu adolescente neste negócio o CDA, um grave sentimento de mundo'. Ou, como diz o Gullar, flerta com o espanto eterno em face da vida. Das coisas dela.

E, no seu caso, com um dado mais saliente e plenamente gratificante: você cospe na cara da monotonia. Não é uma poeta protocolar, com tabela de cossenos, carta ao senhor diretor. Ao contrário, tem verve-viva. Sempre revelada em sua iconoclastia que queima feijão, que guarda dinheiro nos tênis, que peida, que fode, que bate punheta, que rememora a família, a casa em que se nasce, que caminha por essa cidade-mundo que é SP, onde há amor e olor de medo e de alegria.

Desde o bar, diante da leitura apressada de 'Teoria do Cansaço' e da 'Insustentável delicadeza do ser', eu já manifestara o meu prazer em lhe ver enunciando o que era pra ser 'sentido com sentido' - você segurou a mesma pisada no resto do livro.

Sim, porque perdoem-me alguns poetas, aqueles 'Brotos de coxa flava e verso manco' e os 'poetas de barba-colar e velutínea' de que fala o mesmo CDA em seu 'Apelo aos meus dessemelhantes em favor da paz', um poema tem que dizer. É da sua natureza: nasce condenado a dizer. Um poema é o carbono do poeta, da vida.

Tem de dizer mesmo que 'o nada', mas no 'nada' ele deve bater na titela do leitor com a lógica do 'sentir' do interlocutor de que fala Octávio Paz - e entender não é o axial. Senti-lo, sim. E você nos faz, mais do que 'sentir', 'entender', e muito, em sua visão, sempre incômoda, irônica, abusada. Diria lírica, do ato de existir.

De um lirismo ácido-moleque que toma pé na tradição jocosa dos 70. Dos 70 de Cacaso, de Ledusha, de Waly Salomão. Leminski? Vom o sabor de o sê-lo via uma guria de pouca barba. Nem prestei atenção em seus flertes com outras línguas para além do espanhol. Vi o que de lusitanamente me disse, e me disse bem. Achei que deveria ter mais cuidado na pontuação de alguns poemas, e senti falta de um índice.

Isso não é uma resenha. É um rascunho de leros para a uma colega 'de profissão', se escrever poesia fosse uma profissão. Daí que eu não saia a catar verso a verso os momentos mais altos da sua poesia. O livro está disponível na Patuá, este grande laboratório do Eduardo. Quem quiser pode beber direto da fonte. Adquiri-lo e lê-lo.

Sem kkks, diria que para ser uma poeta maior e mais completa, só lhe faltaria chamar-se Ellen Maria Martins de Vasconcellos.

Ao ler o poema 'A casa', me chamou a atenção como você e eu tratamos de um mesmo tema com olhar diferente, e lhe passo o que escrevi aqui, no dia 5/6/2014, e que está no meu quinto livro, 'Ainda os Lobos', que a Patuá pretendo publicar. Um beijo, e escreva mais e sempre mais.

Jozailto Lima.

CARPINTARIA

preso à casa; aos olhos
dela. soterrado sob
o caixão da porta principal.

sinto os pregos. a força
dos martelos, a ação
dos homens da carpintaria
e de seus serrotes. o espirro
do barro; os oleiros.

ali, a vida flui e não passa.

as diversas luas e sóis
vão e vêm - e eu lá,
no fundo da madeira, do barro.

cada vez que a casa abre
e fecha, abro e fecho
com ela. movo-me parado.

junto a mim, no fundo do barro
ao calor dos adobes
ao cheiro das madeiras
ao azinhavre dos pregos,
afago a memória
e a anatomia de todas as coisas
que vieram antes,
as que haverão de vir

sem que ninguém jamais
sonhe que naquela portada
há um alguém
que é e está entre argila,
pregos.entre madeiras.

e nada apodrece. tudo
persiste. tudo vivifica,
dá nome a todos os seres
e não distingue a muda das estações.

e ninguém sabe que esse alguém
que sou, emparedado, jamais serei eu."

Temporada de caça

O I-ching prevera
o golpe das katanas
a revolta dos tambores
o levante das flechas
Mas a revolução lusitana
                           & gambuzina
não fora esperada.

Escuta!
Este é o terceiro sinal
Finalmente, a guerra começa.

Sangue no olho
                         faca nos dentes
foto na lapela
(utilidade da lapela em uniforme de batalha)
Armados de anzóis e arpões
baionetas e guilhotinas
naus e canhões
tomam as espadas do açougueiro
                                              e anunciam:
Está aberta a temporada de caça
aos poetas.

Explosões espantadas
Tsunamis de estilhaços
Não há tempo para Meca
Não há fado ou manifesto
                                     que os contenha.
Poetas mortos,
seus sobrenomes ficarão computados
em fichas catalográficas
                        em bibliotecas
                                     e em ordem alfabética.


Ellen Maria

O encontro

Uma voz me grita espera e eu finjo que não ouço. Aves solitárias. Um homem se aproxima
e balbucia qualquer coisa que afasto com as pernas em outra direção. Olhos abertos.
Ele me chama de menina revoltada, entendo  claramente, e penso nessas duas
palavras enquanto ele  segue gritando. Asas abertas. Estou de pé,
suas garras sobre meus braços, água salgada vindo de sua
boca. Um pássaro voa sobre o mar e mergulha.
Agarra o peixe. Eu achava que era
o pássaro, mas não era
nada.

Ellen Maria

Uma cena

você analisa o poema sentado na cama
como quem faz um ditado
tece um discurso sobre a originalidade sintática
a potência dos últimos versos
o léxico, que léxico!
seus olhos pendem desde a página do livro
a algum lugar entre minha boca e nariz
escuto sua voz atentamente
como um aluno recém alfabetizado
escrevo a imagem primeiro com meus olhos
e sem que você se dê conta
os fecho pausadamente
a cada ponto final deste texto
penso que eles se desfalecerão
alguns anos antes ou depois
desse poema
dessa memória.

Ellen Maria

O sonho do prefeito

a via expressa flui a cinquenta

há tempo para olhar a margem do rio

há tempo para olhar

nem precisam lembrar de mudar a marcha

duas mãos se entrelaçam.

Ellen Maria

Marasmo

(La escusa ou natureza)

e eu fico
forçada
a partir
sempre
depois
que alguém me pede
pra ficar
nasci no mar destinada
a morrer
na praia.

(como quase todos
os caiçaras
não somos muito de fugir
do barco).

Ellen Maria

Comida para los ojos

No sé si caigo en mí
o en tus encantos viscerales
con posible añoranza o más curiosidad.
Leo esos retortijones
arabescos enchilados
con hambre y alguna pasión prometeica.
Me busco en los ángulos rectos
de tu escritura
aunque sé que a todo tragas muy lento
y quizás yo aún no esté dando vueltas
en tu estómago de acero.
De cualquier forma te traigo un té de tilo
y sorbo lo frío de tu dedicada melancolía
corriendo poco o ningún riesgo
de una patada igual de certera
como en la primera vez.
Pero no tengo cabellos suficientes
para seguir arrancándolos
sin que yo también necesite
entrar en la fila de donaciones
por un nuevo hígado.
Muerto Asclepio, abandono la lectura.
No vaya que deshidraten o mueran
hidrofóbicos mis ojos de jade.


Ellen Maria

Dança ou Luta (girl power)

Eu já tenho o não antecedido
a indiscrição da inércia
o "privilégio" da derrota
o enunciado aceso que impõe o passo
e a verdade herege do tablado
que teima em tentar me controlar.

Mas eu também tenho
a possibilidade ainda que reprimida do sim
a força que desacata o fracasso
a vingança que corta a memória
o movimento entre o improviso
e o fandango que insisto, delicada e furiosa, em bailar.

Ellen Maria

Signes des dieux

C'est une nuit de cadeaux,
je touche tes grains de bauté
avec les bouts de mes doigts
durant ton rêve.
Je marche parmi eux
et tu te réveilles,
et tu me manges toute
avec ta bouche sèche.
Le ciel est dégagé,
mais dedans moi, il pleuve.

Tradução: Julio Romano
Texto: Ellen Maria

La posmo

Hay un índice de presencia en su acto performativo. Hambre. La palabra del público, Provecho. La forma con la que mueve la boca provoca la abertura de envases. Una acidez vigilante suspende el gesto. Antes de la muerte de la sed, el poeta dice que/y se va. Empiezan los aplausos. Como brújulas. No hay servilleta. Para unos el poema goza. Ya otros se desafían, pero no logran. Después de un rato de dolor, se dirigen todos a la caja registradora. Cambian la cara de contenido por un choripán.

Ellen Maria

morte e medo

"Tu tens um medo:
Acabar.
Não vês que acabas todo o dia.
Que morres no amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que te renovas todo o dia.
No amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.
Que morrerás por idades imensas.
Até não teres medo de morrer.
E então serás eterno."

Cecilia Meireles

Ifigenia/Polixena/Casandra

"No esperes comprender la poda
ni añores
que la raíz te atraviese vertical como un tentáculo,
te penetre viole(n)ta.
Túmbate.
Piensa en el sexo de las mutiladas y las brujas
las débiles las retrasadas las caídas
piensa en las ciegas las locas las mudas
las lisiadas las cojas las tullidas
las lerdas y las lelas
las enanas
piensa en el sexo de las tardes
que no llegan nunca."

Jamila

Qué es deseo:

se hincha el algodón de sangre antes de la sangre

antes
antes de caer
una sola gota se hincha el algodón
de sangre.

Ellen Maria

Do que eu falo quando falo sobre tênis

Saí para comprar um tênis daqueles que possuem fissuras para não derrapar, lona impermeável, cores da terra, sabendo que ia gastar uma fortuna, mas que valeria muitas trilhas, caminhadas, ilhas desertas. Um tênis que sempre quis ter, quase um ser vivo que acompanharia minhas aventuras, quase um livro de histórias. Um tênis que passei anos dizendo que um dia compraria. Faltava grana e coragem. Até que juntei tudo, saí e encontrei. Encontrei e era perfeito. E encontrei também um bem mais barato, preto e rosa, semi permeável, com umas fissuras diferentes, um outro estilo, mas que igualmente parece servir para o objetivo. É, serve. Comprei esse. Não é exatamente como eu queria, mas comprei. Ainda não usei, mas é lindo. E não consigo parar de pensar porque eu não pedi o meu número, porque pedi um número maior, este é um número maior. E cada vez que vou usá-lo, penso que é um número maior. E não o calço, fico olhando pra ele como se ele fosse me dizer alguma coisa, como se estivesse também olhando pra mim, e acabo indo fazer outra coisa, o deixo sem prova. Mas isso também foi antes. Hoje estou saindo para uma trilha nova, uma viagem daquelas. Vou caminhar quilômetros, encontrar cachoeiras, muita terra, mato, serras. Estou ansiosa. Estou ansiosa para estreá-lo na viagem perfeita. Ele é um número maior, é semi permeável, tem umas fissuras diferentes. Mas não tem nenhum problema. Porque entendi uma coisa. Comprei um tênis que vai me lembrar que às vezes quando a gente espera muito tempo para encontrar o que quer, quando encontra, a gente já quer outra coisa.

Ellen Maria

ritual

Prende o cabelo
e solta os pés
descalços buscam
qualquer bossa nova
Velha ama da própria casa
ilumina o laminado
Hoje é dia de faxina.

Ellen Maria

Vamos por partes

"No hay totalidad del cuerpo, no hay unidad sintética. Hay piezas, zonas, fragmentos. Hay un pedazo después del otro, un estómago, una ceja, una uña del pulgar, un hombro, un seno, una nariz, un intestino delgado... la anatomía es interminable, antes de terminar por tropezar con la enumeración exhaustiva de las células. Pero esta última no constituye una totalidad. Por el contrario, es necesario recomenzar de inmediato toda la nomenclatura para encontrar, si se puede, la huella del alma impresa sobre cada pedazo. Pero los pedazos, las céulas, cambian mientras que el recuento enumera en vano."

Jean-Luc Nancy

cronometro

después de la puerta
una hora
y tiempo y sobra
en veinte se hace mucho
se desarma la vida cuadrada en tres, dos, uno
cabeza hombro miembros pies
cuarenta alcanza para multiplicar
lengua en el vientre, agua, descanso
sin perder la consciencia ducha, ojos secos
cincuenta y siete
compartimos la cuenta
dos minutos para fumar
y la mirada que no termina de decir
un
hasta la próxima.

Ellen Maria

para los segundos

in media res
tú te deformas
me calienta el rostro
las piernas se ponen duras
las manos hormiguean
a la vez blandas
los pelos del brazo se enchinan
se me hincha, húmeda y abro la boca
mojo mi espalda
con una gota que brota de la cabeza
vuelca en la curva
me aprieto y relajo
en frecuencia rpm
sudo por los ojos
los cierro para que no salten
pezones flechas
hago una involuntaria torción en los dedos
soy un charco errante
una piedra que se disuelve
mordo los labios
estoy
hasta que me muero.

Ellen Maria

sobre frigideiras e tapiocas

uma coisa é uma coisa
um poema
é outra coisa.

Ellen Maria

cercanía como búsqueda, que nunca llega o encuentra

La puerta oxidada
                                la llave también    

las ventanas sucias llenas de marcas  
son dedos

un bautismo antes del nacimiento es prefigurar la muerte

compro flores
pago en efectivo
                       acá sigue el invierno

ellas que vienen de afuera    
del país donde    
tampoco duran mucho
                                                                 no conocen la maña

hay tanta cosa sobre la cama que a veces me duermo encima
otras en el sillón

hasta que el sol me cubra de polvo o explote
escribo.

Ellen Maria

Bienvenida

"Sin embargo, no te engañas: esos ojos fluyen, se transforman, como si te ofrecieran un paisaje que sólo tú puedes adivinar y desear".

Aura, Carlos Fuentes.

Estes dias

"Há estes dias em que pressentimos na casa
a ruína da casa
e no corpo
a morte do corpo
e no amor
o fim do amor
estes dias
em que tomar o ônibus é no entanto perdê-lo
e chegar a tempo é já chegar demasiado tarde
não são coisas que se expliquem
apenas são dias em que de repente sabemos
o que sempre soubemos e todos sabem
que a madeira é apenas o que vem logo antes
da cinza
e por mais vidas que tenha
cada gato
é o cadáver de um gato"

Ana Martins Marques

ébrio caminhante

não precisa significar
somente ser
um poema que
com forma humana
sem nome divulgado
mastiga os dilemas
entre sentir e recalculando a rota    
não estanca
mas decide o destino na roleta
o ponto cego correspondente grita
a resposta:
ninguém disse qual era o final do verso!

somente ser e acabou sendo
rearranjou as reticências
uma em cada gaveta
no armário ao lado da cama

ou será que fincou terra
batendo os pés
e seguiu molhando as plantas
que já garantiram frutos?

mas isso é significar demais
gentilmente o contrário
do que ficou
pedido
desde a primeira linha da leitura.


Ellen Maria

Nouvelle Vague

a superfície líquida do desejo

olhos fixos na imagem que também

fixa mas um par de dedos ágeis 

avisa smile piscadinha coração cuidado

cinco canções abertas armadilha

nenhuma perna recebe

quarenta toques por minuto

numa noite centena de pixels iluminam

o rosto trêmulo frio na barriga crise de abstinência

cada página recebe

dezessete segundos seguidos de atenção

registro congelado da calentura

somos só dois querendo um

banho café dança encontro isso

tudo começa (ou será que termina)

quando a janela fecha.

Ellen Maria

cuándo llegamos

la vaca nos guiaba por la ruta

ruido de pasos sobre el pasto

tierra sin luna

haría el amor allá mismo

si no fuera la promesa 

de que me darías tu vida

primero mirándome a los ojos

un pacto de sangre

sabor a mango

y olor a lluvia lejana

casi caigo pero fuimos de la mano

no olvido esa noche

lleva cierto tiempo aprender el camino de casa

cuando falta luz.

Ellen Maria

la experiencia de abrir la heladera y cerrarla

una forma de nacer es hibernar
en tu pereza mi antifaz de hija
la panza no empieza a crecer
pero ya sé por donde vienes
arranco mis cascaritas
rasco espaldas con las uñas
mientras flores se abren en el jardín vecino
no me importo en esperarte
la obligación de vivir es sólo mía.

Ellen Maria

my foolish heart

mi chico me envía una canción de chet baker y dice es para vos
no, no es cierto, no tengo chico
te mandé yo la canción
firma: chet
chez moi


Ellen Maria

inconsciencia en la playa

lúcida tu barba brilla al sol
con tus lentes me miras
posas el brazo sobre el mío
y otras partes frescas
la sonrisa en picardía
arena por todos los lados
hay una casa en el fondo del paisaje
que no es la tuya
buen día.


Ellen Maria

Nota

buscándote en cada barba sucia
que cae y se mezcla con el polvito de arena
que vino de algun lugar es mugre me dicen
buscándote en cada lugar posible
chiquitito una posibilidad de verte
en cada canción que conozco         no son muchas
hay una nota para ti
y cuando tomo agua el sonido de garganta
que te engulle un juego de niño que termina
soy una niña in media res buscando el padre
que no existe.

Ellen Maria

Noticia

As acácias

Passeando já faz uns anos
Por uma rua cheia de acácias em flor
Soube por um amigo bem informado
Que você tinha acabado de se casar.
Respondi acertadamente
Que eu não tinha nada a ver com isso.
Mas mesmo nunca tendo te amado
- Isso você sabe melhor do que eu -
Cada vez que florescem as acácias
- Imagina só -
Sinto de novo o que senti
Quando me atiraram à sangue frio
A notícia mais desoladora
De que você tinha se casado com outro.

***

"Los aromos

Paseando hace años
Por una calle de aromos en flor
Supe por un amigo bien informado
Que acababas de contraer matrimonio.
Contesté que por cierto
Que yo nada tenía que ver en el asunto.
Pero a pesar de que nunca te amé
- Eso lo sabes tú mejor que yo -
Cada vez que florecen los aromos
- Imagínate tú -
Siento la misma cosa que sentí
Cuando me dispararon a boca de jarro
La noticia bastante desoladora
De que te habías casado con otro."

Nicanor Parra
Tradução: Ellen Maria

Metonímia

em SP
dia de cão
trabalho tráfego trava
nuvem cinza em prantos
eu chuvo
falta energia para a vida
em casa
ninguém me espera
mas à luz de velas
dou like no perfil alheio.


Ellen Maria

O movimento das coisas paradas

não foi neste domingo
que encarei a morte
encarnada em um carro
que choca contra o meu
nessa curva chuvosa
não foi neste domingo
que me assaltaram
e me roubaram o relógio
e minha pequena vida
não foi neste domingo
que um bando de sequestradores
fugitivos me encontraram
e fizeram de mim
tudo o que queriam
não foi neste domingo
que me picou uma aranha venenosa
e me fez desmaiar e cair
em um sono sem fim
não foi neste domingo
não foi nesta semana
amanhã começa outra semana
com medo
de não durar até domingo
amanhã começa um novo dia
e eu farei minhas coisas como se eu fosse durar
mais do que alguns dias
amanhã eu compro uma nova peça de queijo
que dura quase sempre uma semana
e um cacho de quase sempre
meia duzia de bananas
não como bananas aos domingos
elas nunca duram até lá.


Ellen Maria

como não falar poesia

Ressentimento alheio
não é ter perdido
meu melhor amigo (de sempre)
para o tempo
mas ele ter encontrado
uma melhor vida
se perdendo de mim
(...).


Ellen Maria

É sempre bom lembrar

os melhores conselhos
palavras do avô
que nunca conheci.


Ellen Maria

Chega uma hora que cansa

o machista nosso de casa
saía planejando distúrbios
uma vida que embaça
o passo em falso
e lá vinha
aos assobios e bombas
aos gritos e sombras
causando estar
-dalhaços
não podia passar         um dia
não cabia deixar          uma
até que
falou ouviu
tomou levou
ficou no chão
e nunca mais se levantou.


Ellen Maria

Setembro

Mês de agosto
arrancar a folha
aguardar a flor.

Ellen Maria

El guión ausente

pitacos do avô
O seguro
morreu de tédio.


Ellen Maria

Estar estando

"A impressão de estar, o lento
espanto que se repete. Aqui e onde, eis como
povoo ao mesmo tempo dois espaços
ou, mais que isso, passo a noite inteira
vivendo as sensações de um fragmento
que me é próprio, ou é-me o corpo todo,
e de repente vai sem deixar marca
entre o que foi e o há de ser. Deslizo
nessa fronteira vã que não separa
nada e ninguém, passado nem presente, simples
e uniforme
faixa de areia da qual jorram palavras,
visões, retratos, intenções. É sempre agora
e nunca, sempre sono e manhã, sempre uma coisa
que num jogo dual se nulifica
para sobrar de nós sempre esse caldo
de frustração e medo - ou de esperança."

Leonardo Fróes

As máquinas

"A técnica de influenciar os homens assustando-os com o que ainda não existe é antiga. É isso que sucede mais uma vez. Fala-se de armamento militar que avança com apetite; é este o termo: apetite. Como se as armas tivesse estômago, organismo. Uma espécie de saliva grotesca, metálica. As fábricas mantém os barulhos atentos que correspondem aos movimentos previstos das máquinas pacíficas, e posteriormente surgem os produtos necessários. [...] As máquinas de guerra vêm aí. O problema não são as máquinas que se aproximam da cidade, são as máquinas que já aqui estão. As diferentes gerações mecânicas, Walser: progridem. Tal como as nossas ideias. Mas as máquinas começam a ter autonomia, as ideias não. As máquinas interferem já na História do país e também na nossa biografia individual. Têm também uma História do espírito, um caminho já realizado no mundo do invisível, no mundo daquilo que se sente e se pensa. Acredita-se até que as máquinas levam o Homem a sítios mais próximos da verdade."

Gonçalo M. Tavares

Las máquinas

"Invento una máquina
para ocultar mi deseo.
E invento otra máquina
para ocultar esa máquina. Es un sistema
de dos máquinas y suena como
risas. Invento
una máquina para ocultar su sonido. Me dices: "Por qué
estás ocultando la belleza de tu mpaquina?" Cada máquina
es más bella que la anterior,
todo aquello que tine el objeto
de ocultar parece volverse,
al final, signo
de lo que oculta. Y
ahora lo que sonaba como risas
parece más bien un sollozo o
risas ocultando un sollozo.
Todas mis invenciones son un
completo desastre. No es ocultar mi deseo, es
hablar sobre mi deseo
para ocultarlo, como
la voz en la contestadora
que dice: "Hola. Acerca del
deseo me gustaría decir una
o dos cosas. No tus ojos,
no tus palabras, no
tu voz quejumbrosa.
Todo lo que deseo
es tu aprobación." Es dificil no
escuchar lo que el mensaje está
diciendo, también es dificil
abstenerme de inventar
escucharlo. Así que inventaré
una máquina para desinventar.
Será la última máquina
que invente, y su
único propósito será convertir
mis otras máquinas en mierda.
No más inventos (para mí).
- Qupe lástima. Alguna vez fue un
prodigio de máquina; ahora
es más bien un desastre.
- Creo que dejó una nota...
- Estás equivocado: sólo ha dejado un caos."

Aaron Kunin
Traducción: Luis Eduardo García

Una filología de la imagen

El despliegue de un tanque de guerra
cuando escribo

y después traduzco

La aflicción de la palabra
que puede ser vista
y no se pronuncia

Dos renglones en paralelo

que se cortan en el infinito.

Ellen Maria

amores homéricos

ela admira nucas informes
em viagens subterrâneas
altera diversas vezes seu trajeto
sem desviar o destino
elabora finais extraordinários
sem um timbre
ou dois acordes mitológicos
só
descobre nuncas
quando a porta abre
não se importa
caminha como quem ganhara
a história como se chegara
a ítaca.


Ellen Maria